Porque el saber no muere, sino inspira...
¡Oh, musas, despertad ahora! ¡No nos abandonéis aún!

Poesía

Hete aquí nuestro rincón del verso:


Vida


(Sarah Martínez)


La existencia sin sentirte no es vida, Vida
Los espectros vagan, las calles como mausoleos, sin acordarse de existir
Sin sentir el pálpito, sin mirarse las venas, sin recordar que están vivos
El suelo está mojado, olvidándose de mirar el cielo
Puesto que la lluvia cae, y moja sus caras
Pero no sienten más que frío





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La perversión del tiempo


(Sarah Martínez)




Sí, yo también me he enfrentado al apocalipsis del segundero, a la espera de un cielo al final de las escaleras mecánicas del metro; cual burgués decimonónico de tormentosas trivialidades.

Oscuridad, con el frío engaño del amor como revolución. Con el frío de uñas carcomidas, de una garganta gruesa que duele.

Sí, el dolor es subjetivo. Pétalos de oscuro color que caen en cascada sobre mi vientre cansado.

Lo que yo quiero no existe y lo que existe me hace daño.

El sexo me debilita. Taparé de nuevo el corazón con mis pies pequeños de sueño en sueño; apestoso letargo.




Valencia, tiempo indefinido, quizá en diciembre de 2013, quizá en algún metro.


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Entre sombras


(Sarah Martínez)



He estado en muchos lugares, he sido muchas personas, de tacones emplumados al barro humedecido, de dignidades perdidas a mujer de bandera, mujer pantera –o tan sólo una niña hecha de humo, aliento y miedo–. Las personas vivimos entre sombras, sombras de nosotros mismos. Aquí no comienza la historia, ni acaba. No es cuento de fábula, ni metáfora inspiradora.

En la existencia humana hay grandes momentos para pensar, para caer, para la desintegración más ínfima. No te salves, no luches, no hagas nada. Siente el miedo en mi mirada, versos románticos en las uñas, siente los barrotes de tu jaula. 


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El regalo de la vida 


(Santiago Herrero)

La vida nos da vueltas, 
ave de vertiginoso vuelo; 
intentas ver qué forma tiene
-te cantaron su promesa-
manteniendo tu mirada en ella,
o intentándolo;
girando a la vez que ella, 
o intentándolo;
rápido, más rápido,
girando tan deprisa
sobre ti mismo,
sin mover del sitio
-carrusel desquiciado-;
pero sólo consigues marearte
y caer al suelo.

Y al golpear con tus huesos
sobre el duro frío,
es entonces que viene el vómito
y percibes lo real:
que eres carne y que eres hueso,
acervo de mierda y sangre,
que la vida gira y gira
y te da vueltas,
pero tu culo
-tuyo-
puedes sentirlo;
porque, joder,
debe haber algo más
que seguir al pájaro.





En Valencia, diciembre de 2014.



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Viento


(Sarah Martínez)



Viento.
El viento que entra por mi ventana
mueve el aroma de tu cuerpo.
Y te extraño, viento.
Ese viento de tu boca
que me rodea el cuerpo.

Viento.
Mágico viento que significas ausencia,
que yazca mi cuerpo tranquilo haces
a su espera.

El retorno.
Viento.



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No digas que fue un sueño


(Santiago Herrero)

La poesía, la belleza, Alejandría, mueren. 
El amor, los sueños, los recuerdos, no permanecen en este mundo, 
hecho al cálculo,  a la cruel política, al escarnio.
Lo eterno se va, mientras lo efímero queda para seguir reinando, 
donde un clavo reemplaza a otro en el viejo cementerio del óxido.

No digas que fue un sueño. Claro que lo fue. 
Por eso aun vive, por eso perdura; 
pero no aquí, sino más allá de la corrupción del tiempo,
a donde miran las pirámides.







Un comentario poético al libro de Terenci Moix.


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Bodas de sangre


(Sarah Martínez)




De los versos brotan los rosales, y de la magia, las rosas.
Del arte mana la vida, ese arte que representa a la muerte, muerte roja.
Las flores en el pecho y unas manos silenciosas.
Los ojos cantan lo que las palabras callan.
Dos ríos que portan una misma agua,
con  una rosa en la boca.
Bodas de sangre.
Siempre Lorca. 


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Encuentro


(Santiago Herrero)


El autor de sombras
corre tras la suya
que se funde en las arenas
de la noche estelada.

Ella, gigante amputada, 
le mira de soslayo,
como lo mira todo, cielo y tierra, 
desde hace tanto.

La serpiente come al ratón
y el ratón, al insecto.
El poeta se hunde
en las rojas arenas.

La vida sigue, y fluye, y rueda.




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Reflexiones de un pedazo de carne


(Santiago Herrero)

Sillas alineadas color cemento.
No, 
su tono es menos vivo.
Sillas alineadas frente a una mesa,
también color pseudocemento.

Carne ahogada en condimento, 
trozos de carne pensante,
escuchando al trozo parlante;
dirigiendo su atención, 
sus miradas y envidias,
al pedazo de carne cantante.

Todos cachos de carne
perecedera,
que se piensan muy pensantes,
más que nadie, ergo sum,
y olvidan que no son más
que potenciales hamburguesas, 
soñando entre el cemento 
con glorias vanas.

¡Comida rápida!
tempus fugit.
Apresúrate a triunfar,
tocino ilustre.




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Espectro

(Santiago Herrero)

Desearía ser fantasma que
flotando
Gisela Talita
http://giselatalita.tumblr.com/
recorriese el mundo.

Sin nada que hacer, ni ser.
Sin comer
nada.
Sin valer
nada.
Sin amar.
Nada.

Solamente ver
a las pobres gentes
y con fina tinta invisible
escribir,
en sus paredes sucias,
cuanto la humanidad me inspira.

Podría así, quizá,
tras el paso de un siglo
envidiar
al mortal que en su día sufre
y ama y sangra y muere;

sintiendo la otra cara
del sentido de esta vida
cuando ya me fuese
inalcanzable.


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Prostituta del sistema


(Sarah Martínez)


El mar morirá en su quietud
pues en sus olas cesarán las palabras.
Una arena que no abrasa,
no hay luz ni tierra.
Prostituta del sistema.



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Gárgola




(Sarah Martínez)


Harta de las sobras, cualquier cosa se considera inteligente. 
Literatura maldita, cerveza y el ocaso en la ventana (quizá en el alma).
Vuela, pajarraca, vuela. 
La gárgola que no mueve, te observa quieta. 
Vuela, pajarraca, vuela.




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La realidad me inspira (fragmentos)


(Santiago Herrero)


El hombre de la máscara sonríe
al transeúnte, 
sin miedo, sin vergüenza,
y no es a él, sino a la máscara, 
a quien fulano devuelve el saludo.

Las lágrimas de ambos
se secan en la acera.

*
El jilguero se colgó.
¿Por qué se colgó el jilguero?
El jilguero se colgó
por ser pájaro cantor.

*
Quien ve el amor entre el asfalto,
lo encuentra.
Pero cuidado
con el asfalto.

*
Ellos tienen las espadas,
los otros no.
¿Para quiénes mi favor?

(Viejo chiste del Olimpo)




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Madonna


(Sarah Martínez)




No soy mujer
ni tengo casa,
sólo dudas.

Mi sexo seco
parece que me aleja de la vida.


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Canto envuelto en bandera


(Santiago Herrero)


Discúlpeme, matón,
portando mi bandera,
¿por qué me hiere?
Te hiero porque es mi
oficio,
mi natural
razón de ser.

Disculpe usted, ladrón,
¿por qué me roba?
Te robo porque lo
necesito,
aunque confieso que
me gusta hacerlo.

Y usted, mi general,
¿por qué me manda a
la muerte?
Te mando a la muerte porque
puedo,
y porque es mi deber
mandar,
como el tuyo lo es
morir.

Escuche, profesor,
¿por qué me enseña
tantas mentiras?
Te enseño tantas
mentiras,
porque mentiras yo
aprendí.


Buen líder religioso,
¿por qué me dice
cómo vivir?
Te digo cómo vivir
porque
los dioses lo disponen;
porque siempre ha sido
así,
y así debes creerlo.

Señores gobernantes,
¿por qué me engañan?
Te engañamos porque es lo
adecuado
para todos;
que pronto aprendas
a matar por nosotros,
a morir por nosotros,
a creer en nosotros,
a trabajar para
nosotros,

y que aun así te sientas, en la nada,
recompensado.

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Olvídalo


(Santiago Herrero)

Un comunista
con voz de dibujo
te asalta y te invita a 
explorar, con él,
la Verdad.

Amigos reunidos,
rebaño, congreso,
la fiesta del pueblo
sin pueblo;
el verbo, el mesías...
son lo mismo y no son nada,
nada más.

Dedica tu tiempo a explorar
la existencia.
La gente no puede
salvarse, salvarte.
Olvídalo.


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Última sensación


(Santiago Herrero)

Un papi le explica a su hijito
quiénes son los buenos y quiénes
los malos
en esta, "sin duda,
la guerra del XXI".

No caigáis en el miedo,
nos dicen mientras nos lo inyectan
directo al ojo
de luna a luna.

¡Cuidado, una mochila!
¡Cuidado, un caramelo!
¡Unidad, unidad frente al Terror!
¡Patrioterismo europeo,
ahora sí!
¡PIGS, sois del equipo;
lancemos unas bombas!

Buitres, buitres de muerte,
con su si vis pacem de siempre.
Mirad cómo se relamen, los muy cabrones.
¡Mirad cómo se relamen!


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Cantar de gesta


(Santiago Herrero)

Fotografía del autor

De cantarles yo una gesta
vean bien qué les diría:

Les diría que las cosas
nunca son como parecen;
que los magos bien se arreglan
con sus cuentos y sus duendes,
que si mienten no es mentira
que los malos son ustedes.

Les diría que no es hombre
quien no es perro, cerdo y liebre;
que la abeja vale tanto
que comprarla nadie puede,
y quien compra nada tiene
y quien siente poco, muere.

Y que entiendan: la bandera
no vale un cabello humano;
que su flor bien bebe sangre;
que la hierba nunca pierde.




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El destino del caballero


(Santiago Herrero)


Carente de húmedo aliento,
fatuo fuego que se consume,
anda perdido el guerrero
sin su roca,
sin su roca.

Cayó el caballo quebrado,
la espada hundida en el fango,
la armadura, oscura y rota,
y su prenda...
¡su prenda!
Quedó con él,
siempre con él.
Bañada en pena


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Que sepan


(Santiago Herrero)


Fotografía del autor. Xàbia
Todo se rompe,
se quiebra.

Hasta los más finos brotes
se rompen,
se quiebran.

Las hondas montañas
se rompen,
se quiebran.

La mar en su orilla
se rompe,
se quiebra.

Así el bello sueño
se rompe,
se quiebra.


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TV


(Santiago Herrero)

Medios, los medios, qué medios;
sus medios.
Estamos mal, qué mal, muy mal,
pues somos crédulos, estúpidos, farsantes.
Incluso tú. Incluso yo.
¿Dónde están nuestros cerebros?
¿En qué momento los perdimos?
Chico, ¡ya estamos muertos!
Se miente mucho y se miente mal
pero es que, chico,
¡ya estamos muertos!















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La nave


(Santiago Herrero)


Barca que viene y que va,
barca que parte y no vuelve;
nave que vela no tiene
nadie la navegará.

Porque esta nave no está,
no está para los viajeros,
gentes que riegan los suelos
heridos de gravedad.

Porque esa barca no está,
no está para los viajeros,
seres de amor y de miedo
que siempre la observarán.

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Corcel amarillo


(Santiago Herrero)

Marco de lata caliente,
baila y baila hasta que acabe el sol.
Mira hacia el verde doliente,
verde que no quiere,
verde que se muere.

Basta de lágrimas sin rabia,
muérdete los dientes, que crujan
como cruje-ruge el sol,
el sol que quema, quema montañas,
que quema al verde, que abrasa al dios.

Baila y baila y baila y baila,
baila hasta que caiga el sol;
baila y sangra y ríe y salta,
ruge hasta que torne el dios.

La bomba llega, la bomba viene,
contempla la liberación.

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No está siendo

(Santiago Herrero)

No está siendo un mes sencillo
con los sueños y las faltas,
y las faltas de los sueños.
Fotografía del autor (Melilla)

No está siendo tan sencillo,
que pasando pasa el tiempo
y aún con risas hago un tiento;
pero dentro no me río,
no.

Y ya sé de qué se tratan
luchas y supervivencias:
no por pan o bala ajena,
mas por ser y bala propia.

No está siendo un mes sencillo,
quién lo piense que se entere:
porque en sueños aún parece
y en el día soy el lobo.

Pobre lobo, fiel buen lobo,
nunca habrá quien te consienta.

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Frontera. Futuro

(Santiago Herrero)


"¡Eh! ¡Alto ahí!"
Corre como si sólo sangre y fuego llevase encima, corre y más que corre vuela,
pero la bala llega y no duele.
Palomas de pluma y rojo surgen del pecho abierto y siguen volando,
lejos del cuerpo que da en la tierra, lejos los gritos, botas y grava.
Sus iris se tornan grises como la mar, pero allá arriba el ave vuela,
y sube,
y vuela.

Pronto reclamará venganza, el ave junto al perro, el cerdo con el gusano.
Volverán sus ojos contra los hombres, les clavarán sus dientes y la marea los engullirá
sin medir ni pensar, gris,
pues poco mide y piensa cuanto sigue su cauce.
Y las aves, todas, volarán, y los gusanos volverán a sus pequeñas cuevas, y el mar llenará de verde
las cuencas vacías e iguales;

y nadie nunca recordará,
que un día aquí silbaron balas.

Cabeza de león asiria, British Museum (fotografía del autor)
















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HOMO

(Santiago Herrero)

La mierda huele y echa humo
lo mismo que un buen pollo
o que la exbruja y expagana
quemada por los hijos
de un dios de amor.
Fotografía del autor (Alboraia)

La Tierra hiede y echa humo
factorías y cloacas,
mar de mierda subliminal
sobre el que la sociedad descansa
en profundo sueño.

Nos pudrimos, sin duda,
rápido por dentro, más lento
por fuera.

Nos creemos mucho
-merecedores de un certero apocalipsis,
principio y final de la historia-
mas somos menos que nada,
puesto que la nada perdura
en su lucha con el algo.

Somos la gota que se evapora
y cree sobre el mar reinar;
elegida entre las olas,
sentido de las mareas...

¡Cómo crece nuestro orgullo!
Ligera pompa,
previsible y vana.

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MORS CERTA

(Santiago Herrero)


Vive ahora
un parpadeo frente a la luna.

Vive,

Dibujo de Luka Adler
algo de alcohol, cigarro
y sexo.

No preguntes al mañana
que el morir mejora
con la edad.

Consúltale en su lengua
al bello bárbaro
y no ignores al vicio
de estar vivo.

Vive ahora
y siente del presente
los latidos, bramidos
de viento en tu ventana.
No la cierres,
que el pasado escapa y lo demás
ya entra.

Piensa.
Siente.
¡Siente!


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SAME OLD STORY

(Santiago Herrero)


El fuego ilumina
los ojos de los niños
y la música es el canto
de la masa encantada.

Villancicos de odio,
¿quién no los escucha?



Dibujo de Luka Adler




















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Paisaje nevado en la montaña turolense
(fotografía del autor)

LA RUTA


El farol de la plaza ilumina
con luz de luna
mis desesperanzas
y me pregunto por cuántas rutas 
transitarán mis huellas;

huellas que son ligeras o son pesadas
al placer
de una luz de luna.








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CHEFCHAOUEN


Canción norteafricana
de tambores e idioma-arena.
Altos cúmulos de piedra
rascan el vientre a las nubes.

La sensualidad callada grita
en dos ojos de ágata.
Leve adiós.
Amor minutero pero intenso
como lo dulce de esta tierra.

La fe no se dice, se practica,
su ciudad invoca-provoca la religión.
La nuestra, basada en el opio-materia feliz
no es mejor,
sí contagiosa, irritante; adictivo
humor de la modernidad que se extiende por contacto,
lepra que todo lo pudre y lo iguala
separándolo de su naturaleza.

Vista Chefchaouen, Marruecos. (Fotografía del autor)
















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UNA MODA


Ser víctima mola.
Del sistema, del amor, del otro,
de todo aquello que en verdad
no existe.

No me jodas,
mártir.
Aquí andamos todos perdidos
entre dos nadas y
no defiendo la cabeza del tirano
Minotauromaquia, Pablo Picasso (1935)
ni al certero desamor
ni a tu incomprendido,
pero sobre todo,
sobre
todo
no te defiendo a ti,
ni me defiendo a mí.

Vivo,
persevero,
como Ícaro me lanzo y
estrello, mas soy
pesado como el plomo.
Con cada hostia cambio el molde
y ya estoy listo
-la cara más guapa-
para otro round,

Yo fui también víctima.
Llenito y con suaves plumas.
Necesitado
de caricias.
Ahora soy un monstruo:
escamas de lagarto,
moral de gato.

Y ando suelto.

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QUÉ RARO


El dragón agita sus colas
de tormenta
y el tambor toca a juicio
en explosión frenética.
El amor
y la muerte
bajan cogidos de la mano y un gato
sonríe
como lo hace el pirata
ante el punto en que escondió el tesoro.
Un lindo periquito
pecho vacío de ambición
con dolor se observa en
el espejo que plantaron frente a su jaula.
El calor abrasa esa ciudad
con población de hielo:
La oposición
de sus manos
es tan veloz
como fugaz su sentir.
El reloj de arena, roto
les va a la contra y se une
a un desierto
de eones de antigüedad.


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Diálogos conmigo mismo (II)


Tarambanas de volátiles convicciones
creen hollar el infinito con sus
finitas disquisiciones.
Aburren al más pintado pero, escucha,
tienen derecho a cansar y cansarse.

La vida son dos días y es más fácil
seguir la corriente sin mirar
si es ancho río o arroyo
lo que navegas.

Cálmate míster,
que nada importa un comino
en realidad.

Parece cruel
no dejar follar a los gatos, al fin y al cabo,
¿a qué contrato se acogieron?
pero, escucha,
somos grandes justificando,
maestros de la melodía hipócrita.
¿Acaso no dimos su nombre a
la Creación?

Pues cierra ya el pico,
con mi escogida boca te lo ordeno.

¡Macaco!

Vicky Mount, 'Silent Night'
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Vitamina


Es como si el mundo
en su belleza
se opusiese tenaz a tus tristezas.

Y se dio cuenta el viejo
quizás demasiado tarde:
"la vida es
tal cual la piensas"

Fotografía del autor. Alboraia, València















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Propaganda



¿Qué hay de nuevo bajo el sol?

Bajo el sol, muy poca cosa.
Un musgo que se mueve
en aparencia aleatoria.
Desamores y amores
ficticios como salas de cine
y cual películas, reales.

Las preocupaciones, las necesitamos.
Son nuestros bárbaros,
nos dan razón de ser.
La libertad, la imaginamos:
siempre podemos elegir
si las opciones nos son dadas.

Hadas y brujos nos repiten
lo bonito que es vivir
ellos mediante.
Para los más,
no hay más ruta que la sabida

y bien sabemos quiénes manejan
con sin par maestría
las verdes sombras de nuestra cueva. 

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Paseo Nocturno



El árbol negro-verde se recorta sobre el negro-azul del cielo
mientras luces cuadrúpedas abordan infinitos de nada.

La urbe descansa en inquieto murmullo.
Las hojas dejan sus árboles y las copas
se agitan en el aire frío
conspirando.

Ciudad de gases, de gris madera acero sucio.

Humanidad sin tregua.




















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¿Y tú qué esperas?




A menudo caen las flores del árbol
sin que nadie se dé cuenta.
¿Y tú qué esperas?

Conservo un viejo ventilador
prácticamente inútil.
Pero es honrado y orgulloso.

En ocasiones, cuando follo
tengo miedo,
pues que contacto con nuestra nada.

Distinguimos a héroes y villanos
por el orígen de la sangre
que alimenta a sus espadas.

Nunca le pidáis
la hora a un gato.
Son terribles.


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Cantiga sureña


Si fuésemos los hijos
de un dios solar;
el mismo que calienta nuestras nucas
cariñoso.
Si le adorásemos como merece,
quizás entonces
nuestros espíritus vibrasen
como las cuerdas de guitarra
y nos lanzásemos
al asalto de la cargada diligencia
y a la revolución.

El calor forja el metal
Fotografía del autor. Benimaclet, Valencia
y la rebeldía.
Torna lo insípido en sabroso.
Pero nosotros
habitantes de una tierra seca;
nosotros cambiamos de dioses.
Le rezamos al dinero y al trabajo,
al crédito y al auto,
al teléfono,
a todo aquello que nos permite hablar
sin vernos,
ahorrar tiempo de vida
y entregárselo al producto.
En resumen:
morir más raudos.

La filosofía del frío nos ha calado
un poco a todos.
Las dosis son constantes y producen
adicción.
Vemos a los triunfadores
del dios moneda
venir al Sur a disfrutar
de un sol que les abrasa,
y trabajamos duro
bajo el mismo Sol
para obtener
más pizcas
de su dinero.

Migajas
y aprobación.

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Recuerdos


Nada resiste
la embestida del tiempo,
pero ésta, siempre
tarda en llegar.

Recuerdos que se agolpan
cual espíritus condenados
en los lugares que ensancharon tu alma
una vez,
abren ahora, sin violencia,
cortes profundos que volverán a sangrar.

Desaparecida ya la ofensa del cuchillo
queda el punto débil
por el que escapa mi alegría. 

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Breve incursión en el rap


Hoy le canto al basurero que saluda por la noche
al camarero que va en bici porque no se compró un coche,
a la mum que dobla horas para cuidar de sus críos
que está separada y sola
y aun sonríe y nunca llora...

que la veas porque llora-llora-lloramos por dentro
con cada atropello terrorista por todo argumento
si son blancos es por locos, si morenos, religión;
venga míster, no me jodas, son la misma corrupción

sarampión, enfermedad que ataca a los cerebros secos
extremismo ausencia de empatía odio en sus chalecos
frustración y falta de razones para (co)existir:
lo que no tuvo esa gente es lo que te sobró a ti

Habrá ahora que escuchar a cada puñetero idiota
sentar cátedra sobre el islam en su modo patriota
feas y oxidadas marionetas de media neurona
¡los del DAESH y la industria de armamentos os gestionan!

Bájate a la frutería, mira a Ahmed a la cara
¿crees que tiene menos miedo que tú, que está majara?
¿que no ama a sus dos hijos, que no paga su café?
¿que no quiso y le dolió, que te mira y no te ve?

Somos todos igualitos, pobres individuos escindidos
reprimidos oprimidos malgastados exprimidos
atemorizados, sin saber qué pasará.
Vete y cuéntale tu chiste, dile que se vuelva a Iraq,
''pa'pagar por quienes demostraron cómo el odio abrasa
dile adiós a tu gente, abandona tu casa''

y es que no ves lerdo amigo que aquí hay sólo dos bandos:
quienes usan su cerebro
y quienes ceden los comandos.


 

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Amar muriendo


No es fácil hoy
hallar un alma para un alma.
Cuánto hay desconocido
tras dos ojos que cautivan,
como jungla sin clasificar sus fieras.
La risa común promete, etéreo sorgilegio,
desdichas por venir.
Te aferras al presente o lo abandonas
avanzándote al futuro,
tomando por el todo el desenlace.
Un final es seguro.
La fe o la ilusión
y el calor de su piel
ayudan a ignorarlo.

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NACIONES



Turbas de individuos más turbados
por la sinrazón chovinista
que por la sociedad y su destino
se concentran bajo la escasa sombra de
insignes trapos colorados
dispuestos a quemar los fetiches sacros
del contrario entre canciones,
tal que de esta hechicera manera
se torrasen sus ideas
ya que no nos placen.
Y el equino policial resopla con bochorno
Y el perro ladra puesto que ladridos oye
Y a los árboles les vale con que no les talen

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